И ещё привет Щербакову!
Feb. 4th, 2008 07:59 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
proxodimecНа лодке через Ниагарский водопад
За 300 баксов возят туриков стадами.
Всё меньше места для безумных эскапад,
Всё тот же бизнес, что в Гарзе, что в Нотр Даме.
И тем сложней не променять свой медальон
На чересчур разнообразную гирлянду,
Входя в Колумбию по джунглям, как шпион,
Не то въезжая на автобусе в Уганду.
Когда до Сумбы я добрался, матерясь,
Там колорит ещё не вытеснили деньги.
В Камбодже ждали отвратительная грязь,
Еда сиротская и лихорадка денге.
Но я не знал, что полдесятка лет спустя
И там, и там пойдут автобусные туры,
И к медальону прижимался, как дитя
К обвислой сиське деревенской старой дуры.
А в медальоне том ни свойства, ни родства -
Сплошные чувства без надёжных оснований.
И благородные, прекрасные слова,
Как ни выкручивай, останутся словами.
Один лишь раз затея стоила труда,
Когда я нёсся налегке по Гватемале,
Но ни черта не получилось и тогда -
Инстинкты живчика малину обломали.
И скажем, та, чей образ нынче я храню,
Пока меня по Эфиопии мотает,
Едва ли верует в подобную херню,
Ей геморроя и без этого хватает.
А я всё так же жив и вновь один, как перст -
И то, и это не проблема в наше время.
Вон в собеседники стремится дряхлый перс,
А я бы лучше затусил в своём гареме.
Я ухитряюсь, не теряя лишних дней,
Впихнуть четыре экспедиции в два года.
Но мир скучнеет, и чем дальше, тем трудней
Найти и след неизменённого народа.
Я стал циничней, я забил на медальон;
Гирлянда тянется, гарем меняет лица.
Точь-в-точь, как год назад под городом Фугон,
Пора одеться и пойти опохмелиться.
Не представляю, где найдёт покой мой прах,
Но сознаю, что ни одна живая сволочь
В своих метаниях, делах, в своих мирах,
Из глаз не выдавит сочувственную щёлочь.
Оно и ладно - медальоны не в чести,
Зато до чёрта ресторанов и гостиниц.
Первопроходцу больше нечего пройти,
И прёт по свету пьяный второпроходимец.
P.S. Просьба к суетящимся о состоянии моей души, моём отношении к жизни, а такжэ о качестве текста: обратитесь сперва к первоисточнику. Это пародия, а не исповедь.
P.P.S. Что же касается до тебя, которая, весьма вероятно, решит, что если сия стихуёвина и не полностью ей посвящена, то хоть каким-то боком да её вовлекает: во-первых, см. выше, а во-вторых, poetic license, бля! Так что это просто текст. Хотя мэйлы писать можно и почаще, это да.
За 300 баксов возят туриков стадами.
Всё меньше места для безумных эскапад,
Всё тот же бизнес, что в Гарзе, что в Нотр Даме.
И тем сложней не променять свой медальон
На чересчур разнообразную гирлянду,
Входя в Колумбию по джунглям, как шпион,
Не то въезжая на автобусе в Уганду.
Когда до Сумбы я добрался, матерясь,
Там колорит ещё не вытеснили деньги.
В Камбодже ждали отвратительная грязь,
Еда сиротская и лихорадка денге.
Но я не знал, что полдесятка лет спустя
И там, и там пойдут автобусные туры,
И к медальону прижимался, как дитя
К обвислой сиське деревенской старой дуры.
А в медальоне том ни свойства, ни родства -
Сплошные чувства без надёжных оснований.
И благородные, прекрасные слова,
Как ни выкручивай, останутся словами.
Один лишь раз затея стоила труда,
Когда я нёсся налегке по Гватемале,
Но ни черта не получилось и тогда -
Инстинкты живчика малину обломали.
И скажем, та, чей образ нынче я храню,
Пока меня по Эфиопии мотает,
Едва ли верует в подобную херню,
Ей геморроя и без этого хватает.
А я всё так же жив и вновь один, как перст -
И то, и это не проблема в наше время.
Вон в собеседники стремится дряхлый перс,
А я бы лучше затусил в своём гареме.
Я ухитряюсь, не теряя лишних дней,
Впихнуть четыре экспедиции в два года.
Но мир скучнеет, и чем дальше, тем трудней
Найти и след неизменённого народа.
Я стал циничней, я забил на медальон;
Гирлянда тянется, гарем меняет лица.
Точь-в-точь, как год назад под городом Фугон,
Пора одеться и пойти опохмелиться.
Не представляю, где найдёт покой мой прах,
Но сознаю, что ни одна живая сволочь
В своих метаниях, делах, в своих мирах,
Из глаз не выдавит сочувственную щёлочь.
Оно и ладно - медальоны не в чести,
Зато до чёрта ресторанов и гостиниц.
Первопроходцу больше нечего пройти,
И прёт по свету пьяный второпроходимец.
P.S. Просьба к суетящимся о состоянии моей души, моём отношении к жизни, а такжэ о качестве текста: обратитесь сперва к первоисточнику. Это пародия, а не исповедь.
P.P.S. Что же касается до тебя, которая, весьма вероятно, решит, что если сия стихуёвина и не полностью ей посвящена, то хоть каким-то боком да её вовлекает: во-первых, см. выше, а во-вторых, poetic license, бля! Так что это просто текст. Хотя мэйлы писать можно и почаще, это да.
