Что-то кончается...

Небесная лодка тупо лишилась лоций
И села на мель в своём же порту приписки.
Матросы, хоть череп румпелем им раскоцай,
Сидят, обрастая плесенью, глушат виски.
А где-то, где горизонт закруглён в подкову,
Летучие рыбы вспышкой из-под форштевня
И семь островов - всё тех же, по Щербакову -
Кураж, абордаж... Потом. Наливай, деревня!
Твой солнечный парус смят неизвестной корчей.
Фотоны смеются, в стороны разлетаясь.
Команде нужнее кравчий, чем верный кормчий.
От триппера чахнет боцман, хромой китаец.
И мнится ему в бреду, как сырая джонка
Идёт по Янцзы, сквозь ГЭС, словно тот, Летучий -
Зерно, эрготоу, косточки для маджонга,
Да опиума полтонны на всякий случай.
Не то что в штормах, на рифах, под канонаду -
Разбиться о быт, и то до конца не вышло.
Пора на покой, в Ост-Индию, в Тамил Наду,
Выращивать рис и вишню и славить Вишну.
И вот ты раздвоен допплеровским смещеньем:
Один оседает бентосом на коралле,
Второй шелестит, как призрак, по Трём Ущельям,
Не то - дребезжит из Солнечной по спирали.